Isabel dell'Italia amava le piazze.
Soprattutto all'alba, quando il sole illuminava i palazzi di tre quarti e i bar alzavano le loro saracinesche una dopo l'altra come nella coreografia di un musical.
Ora i tavoli si sarebbero riempiti di gente, di cappuccini, di giornali e per un attimo il tempo sarebbe trascorso più lentamente.
Isabel se ne andava, portandosi dietro quel che rimaneva dell’estate. Dal finestrino del taxi guardava tutta quell’umanità variopinta e urlante.
Così diversa, eppure così uguale a quella a cui era abituata. La faceva sentire al sicuro.
Eppure fu un sussurro a trattenerla lì per sempre.